Russel’s Camp

Nous étions arrivé tout au bout du chemin de terre et nous étions soudainement très bien. Le petit trajet entre l’aéroport de Pemba et ce campement, debout sur la plateforme d’une camionnette, m’avait donné un aperçu des quelques jours à venir. Plage de rêve, baobabs géants de ça delà, solidarité des routards, mixité des habitants et des touristes, l’endroit semblait être le paradis.

Russel’s Camp proposait soit de planter sa tente dans le sol sablonneux et mou, soit des places dans un dortoir avec d’autres backpakers, soit enfin, notre choix, une petit chambre dans une hutte.

Nous étions plongé dans un des endroits les plus reculés d’Afrique, au nord du Mozambique, sans eau courante ni électricité et pourtant l’influence Sud-africaine arrivait à rendre cet endroit pratique et vivable. Dans le coin WC, les hommes choisissaient d’uriner soit dans de longs tubes en bambou, soit d’aller sur le trône. Pour arriver à ce dernier, il fallait s’engouffrer entre deux petits murs de pierre sèche construits en ellipse de façon à cacher le siège du regard des autres. Une simple cordelette indiquait s’il le lieu était occupé ou non. Pas de chasse d’eau une fois arrivé mais un seau de cendre destiné à masquer avec succès toutes mauvaises odeurs. La douche proposait un baquet d’eau en métal chauffée par des braises changées régulièrement. Je ne me suis jamais lavé avec autant de bonheur !

L’ambiance du lieu était pour beaucoup dans la décontraction du moment. Grand buffet chaque soir, avec les habitués (les blancs et expatriés de cette petite ville), des routards de passage, à moto, à pied, en combi-volkswagen… Tout ce petit village planétaire était dirigé par Russel, un australien aussi conciliant et cool que son ‘employée’ norvégienne Silke pouvait être près de son fric, avec le rôle ingrat de matronne. Bref, nous étions entre gens paumées, entre personnes qui ont mis leur vie en suspens, qui ont fuit des difficultés ou qui se sont exilés pour gagner un max… Nous étions bien. (à suivre)